Немного с опозданием... Но, я думаю, в том, что рассказ, посвященный
октябрю, я размещаю в ноябре, ничего решительно смертельного нет. В сущности, месяц - это так мало... Но
пока еще можно успеть насладиться последними осенними деньками, так что
enjoy! ^^
Но посреди
рабочего дня в этом полузаброшенном парке никого нет – даже мамаш с колясками.
Уже слишком холодно, чтобы просто сидеть на лавочке и глазеть по сторонам. А
значит это – идеальное время для таких, как я, безумцев-меланхоликов, которые
прогуливают институт для того, чтобы закутаться в два свитера и толстый шарф до
самого носа и притащиться сюда с этюдником.
И здесь, вдали от всего будничного и повседневного, вступить в очередную
схватку с акварелью, которая никак не хотела мне подчиниться.
АВТОР: tomoe.evans
НАЗВАНИЕ: Октябрь и акварель
КАТЕГОРИЯ: -
НАЗВАНИЕ: Октябрь и акварель
КАТЕГОРИЯ: -
ЖАНР: vignette,
POV, Mary-Sue
РЕЙТИНГ: G
ФАНДОМ: Original
РЕЙТИНГ: G
ФАНДОМ: Original
Это был один
из тех десяти-двенадцати дней в середине октября, которые я люблю больше всего.
Когда листьев на деревьях остается ровно половина, но они такие яркие, что,
кажется, могут заменить собой солнце.
Что, в общем-то, очень кстати, потому что в это время оно появляется
нечасто. А если и появляется, то стыдливо светит белесым кругом из-под
полупрозрачной облачной вуали. Тени от этого тоже становятся полупрозрачными и
размытыми – словно из матового стекла. Стеклянными становятся и воздух, и вода
в пруду, по которой крошечными золотистыми флотилиями скользят листья. И
кажется, что от малейшего шума или неаккуратного прикосновения это тончайшее
стекло пойдет трещинами и разлетится вдребезги. Как, впрочем, и весь мой
октябрь.
В этот день
наши с ней отношения лучше не стали. В другое время я бы вовсю чертыхалась
громким шепотом и включила бы какую-нибудь песенку потяжелее, чтобы
успокоиться. Но только не когда вокруг такая хрупкая стеклянная осень!.. В
каком-то смысле я чувствовала себя ответственной за нее, этакой хранительницей
с кисточкой в руках. И неважно, что по листу текла непокорная, своенравная
акварель, превращая мою милую полупрозрачную осень в полный сюр...
Еще пара
движений кисточкой положение не спасла.
-Лучше
подожди, пока вот здесь высохнет. Иначе цвет выйдет грязный, и бумагу
испортишь.
Стекло
разлетелось на тысячи, нет, миллионы, миллиарды осколков. Наверное, примерно
так же образовалась Вселенная. В полной тишине и спокойствии раздался чей-то
голос, тронул тончайшие струны – и понеслось...
Первым
желанием, которое нужно было подавить, стало броситься грудью на подрамник и
завопить: «На самом деле я умею рисовать! С маслом дела обстоят намного лучше!»
Вторым – съездить незнакомцу по морде. Но я просто обернулась, чтобы хотя бы
взглянуть в глаза этому безжалостному разрушителю.
Хотя... для
безжалостного разрушителя он выглядел слишком безобидно. Светлые платиновые
волосы, забранные в хвост, изящно выбивались из него спереди, обрамляя лицо. (В
этот момент я интуитивно представила форму его черепа). Черты лица на первый
взгляд правильные, но с кучей маленьких особенностей. Глаза казались совсем
черными под козырьком смешной плоской кепки, но сероватые блики делали их
живыми, смешливыми и чуточку надменными. Белый шарф, темно-серое пальто...
Такой изысканный благородный цвет. Я не сразу заметила, что уже вовсю мысленно
рисовала этого незнакомца, которого пару секунд назад почти что ненавидела.
-И воду
сделай потемнее. Только чуть-чуть, не переборщи.
Только
теперь я заметила чехол с гитарой у него за спиной.
-Ты умеешь
писать акварелью? – я вложила в эту фразу столько недоверия, сколько смогла. Но
незнакомца это ничуть не смутило.
-Немного. Я
учился сам, по книжкам. Но некоторым мои работы нравятся.
-Покажи.
-С собой
нет. И фотографий нет. Но если оставишь свои координаты, могу прислать.
Удивительно,
но это прозвучало настолько просто и естественно, что совсем не было похоже на
неуклюжую попытку познакомиться!
-Больно
надо... – внутри неприятно клокотала обида, клочками вырываясь на поверхность.
Как так – даже какому-то незнакомцу, разрушившему мою идиллию, акварель
поддалась! Я отвернулась и снова взялась за кисточку, но он схватил меня за
рукав:
-Подожди!
Бумага же еще мокрая.
-Отстань.
Без тебя разберусь.
-Нет, ты сама
смотри, конечно. Просто такое хорошее начало, жалко будет, если испортишь.
Этого было
достаточно, чтобы обида потихоньку утихомирилась. Но слишком мало, чтобы
собрать в единое целое осколки этого осеннего дня.
-Прости, что
ты сказал?
-Будет
жалко, если испортишь, - терпеливо повторил незнакомец. - По крайней мере, мне.
-Я сейчас
почувствовала себя великим акварелистом с мировым признанием. Правда!
-Ты можешь
язвить, сколько хочешь... но какой смысл мне тебя обманывать?
Это
прозвучало как аксиома. Действительно, зачем незнакомцу со светлыми волосами и
гитарой за спиной меня обманывать? Он сейчас пройдет мимо, и мы больше никогда
не увидимся. В таком случае вполне можно было бы и крикнуть на бегу что-то
вроде «Фу, отстой какой-то».
-Ну... я не
знаю. Мне казалось, что акварелью надо работать как-то не так. Чувствовать
цвет, сразу правильно класть его на бумагу. С чувством, с экспрессией. А я так
не могу – боюсь.
Мой
случайный собеседник переводил взгляд с моего рисунка на натуру и обратно.
-А она тебе
зачем, эта экспрессия? Атмосфера не та, чтобы размахивать кистью в разные
стороны. Да и человек ты, кажется, не такой.
-Откуда тебе
знать?..
-Отсюда, -
он осторожно провел пальцем по бумаге, соединив невидимой линией ветку дерева,
нависающую над водой, с ее отражением. – По рисункам можно прочитать человека
почти как по его личному дневнику.
Я вздохнула
и снова взялась за кисточку. Чем-то таким неуловимым его слова сами заставляли
поверить в себя.
-Мне
кажется, ты себя переоцениваешь.
-Возможно.
Но сейчас я же в какой-то мере прав? – сероватые блики в глазах незнакомца
стали чуть светлее и теплее.
Увы, этого
нельзя было не признать.
По моей
воде, которая по совету незнакомца стала чуть темнее, вдруг расползлись два
светлых пятна. То, что я сперва приняла за капли, небрежно слетевшие с кончика
кисточки, оказалось всего лишь дождем. Обычным дождем, которые в октябре не
редкость. Еще достаточно красивые, чтобы слиться в одно целое со стеклянной
псевдотишиной, но и достаточно холодные, чтобы, когда придет время, успешно
превратиться в снег.
Еще несколько
капель на подрамнике убедили меня в серьезности своих намерений. Рука
машинально потянулась к сумке, но от привычки таскать с собой зонтик я
избавилась давно и, похоже, навсегда.
Над головой
раскрылся ярко-желтый зонт. Он был похож то ли на огромный высохший лист со
спицами вместо прожилок, то ли на очень маленькое солнце, так по-летнему
засиявшее над моей головой. Ну, еще и над головой незнакомца – не мокнуть же
ему, в самом деле. Тем более, кажется, зонт принадлежал ему. Ведь кроме нас в
парке по-прежнему не было ни души.
-Выходишь на
пленэр осенью без зонта? Неосмотрительно.
-А какой
смысл его брать? Сама я не сахарная, не растаю. А мои акварели ничуть не
проиграют от того, что слегка намокнут. Я ж, оказывается, великий акварелист...
Не язвить
все еще не получалось, но дождь придавал голосу мягкий, как мокрые листья,
оттенок. И все колкости почему-то звучали на порядок добрее, чем хотелось бы.
-А знаешь,
ты права. В тех местах, где размылось... Оно очень даже кстати. Не исправляй.
-Как
скажете, учитель.
Он стоял за
моей спиной почти вплотную, пытаясь держать зонт надо мной, над моей работой и
не промокнуть самому. Не то что бы это смущало, но почти лишало правую руку
свободы движения. Какая уж тут экспрессия в работе? А может... и не нужно
никакой экспрессии?
Незнакомец
взглянул на часы.
-Ох, я же
опаздываю катастрофически! Специально же через этот парк хожу, чтобы ни с кем
не встречаться и не останавливаться поболтать...
-Ну, извини,
что так внезапно оказалась у тебя на пути.
-Перестань.
Я люблю художников. И акварель я тоже люблю. Смотри, не испорть работу! – Он
вложил ручку зонта мне в руку. – Пока! Увидимся! – и выбежал под дождь.
-Эй, а как
же зонтик?
-Ах, да... –
он схватил с этюдника карандаш и нацарапал сбоку подрамника волшебную
комбинацию цифр, именуемую телефонным номером. – Позвонишь, как решишь вернуть.
– С этими словами он бросил карандаш обратно на этюдник, помахал рукой и
припустил мимо пруда по зеркальному асфальту. Серебристые капли разлетались
из-под тяжелых ботинок, а волосы, собранные в хвост, смешно подпрыгивали на
спине. Я проводила его взглядом, пока он не скрылся за поворотом. Все-таки
первый человек, который оценил мою акварель. А значит в своем роде уникальный.
Я все еще сжимала в одной руке ручку ярко-желтого зонта, в другой – кисточку. А
на не испачканном акварелью клочке бумаги был начертан номер телефона. И я
почему-то знала, что если даже я неаккуратно срежу работу, и номер потеряется,
то мы еще обязательно встретимся. Обязательно в этом парке и обязательно в
октябре.
Комментариев нет:
Отправить комментарий